Un galet dans la paume…

Piocher un objet dans un sac, méditer et écrire. Pour moi, c’est un galet.

Un galet dans la paume…

Je le tiens dans le creux de ma main, et je sens sa force, sa con­sis­tance. Son côté rugueux et sa face polie. Il ressem­ble à un homme. Par­le peu, dit beau­coup.

Sor­ti de son sac au hasard d’une pioche, il est à nul autre pareil et pour­tant si com­mun. Les empreintes de la vie, l’as­saut des élé­ments ont creusé sa sur­face et son corps porte encore les stig­mates du temps.

Il roule avec aisance dans ma paume et sous mes doigts, mon pouce épouse ses flancs, ils sont doux et soyeux. Il a un côté som­bre que je ne m’ex­plique pas, un cratère sur la peau, des cica­tri­ces, quelques plaies.

Mais c’est sa ron­deur claire qui m’at­tire le plus. Inlass­able­ment la mer a dû pon­cer son cuir, la marée lui a don­né ses cour­bu­res et son teint.

Il n’est pas matelot mais vient pour­tant de loin. Emporté par les flots il a fait son chemin… Jusqu’à atter­rir ici, dans le creux de ma main.

Texte écrit lors d’un ate­lier d’écri­t­ure au cours de la licence pro­fes­sion­nelle d’écrivain pub­lic à l’u­ni­ver­sité.

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